tag:blogger.com,1999:blog-60036297027012763442024-03-05T12:00:51.563-03:00o pós-modernismo ultra-românticoMademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-3769974545131377162014-05-22T20:43:00.000-03:002014-05-22T20:43:46.963-03:00<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Tanto tempo sem nos
tocar</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">tão tétrica</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">branca </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">frígida</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Como a distância nos
separou?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Calou nosso grito</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">suspiro, sussurro</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">e gemido</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Outrora sensual</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">persuasiva</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">permissiva</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">E o que é que nos
falta?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">inspiração?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">vinho?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">atração?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Ou contração?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Tão minha</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Tão tua</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Por que não rola?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Tão branca</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Não virginal</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Artificial</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Folha minha,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">devolve</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">a poesia </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">da minha vida!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Santo Diós!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">A última publicação é de 2010!!!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">E esse poema me brotou assim, sem mais nem menos! Claro que tinha que ser metalinguagem! Mas e daí?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;">Quem sabe não é um período criativo que está pintando!?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: PT-BR;"><br /></span></div>
Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-37060008607933160852010-07-09T19:15:00.004-03:002010-07-09T19:23:11.256-03:00Acho que a cada dia eu estou mais pós-modernista e menos ultra-romântica!<br />(e a Alice deve ter se perdido no Tátaro e não mais mantém contato...)<br />Cara que falta o Calvin e o Kiefer fazem na minha vida...<br />De ter me mudado pra agora onde eu estou, a coisa que mais tenho sentido falta são dos meus antigos cadernos... (que ficaram na casa da minha mãe) em momentos como esse, de não inspiração, não raro era me entorpecer de mim mesma, e era como por meu eu-lírico em frente a um espelho, obrigando-o a se lembrar de quem ele realmente é.<br /><br />Pero... no me importa<br />no me importa nada, ni a nadie<br />van a sus putas madres<br />=)<br /><br />estoy más leveMademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-85262827791617515632010-06-24T00:14:00.002-03:002010-06-24T00:24:17.312-03:00De todas as pessoas do mundo, a que eu mais quero é a única que eu não posso ter. Me pergunto frequentemente se teríamos mantido nossa palavra, e aonde estaríamos agora. Talvez onde tu estejas... que é onde gostaria de estar.<br />Dentro de mim ainda ecoa aquela afirmação.Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-38820561875754560372009-09-18T00:42:00.000-03:002009-09-18T00:43:12.657-03:00Como um anjo regresso do inferno<br />Teu semblante em corpo estranho<br /><br />Teus olhos, tua boca, teu nariz<br />Iguais, como uma visão<br />Gelei ante esse outro ego<br /><br />Perfeita cópia, de onde vieste<br />trazer as promessas distantes?<br />os adeuses mandados ao limbo?<br /><br />Tua voz ecoando, porque<br />sempre regressa mais alta,<br />se não, mais, me diriges a palavra?<br /><br />Mau agouro, ou saudades doi[í]das?Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-51167785714934196022009-08-07T01:13:00.002-03:002009-08-07T01:17:24.508-03:00Fosse eu escritora<br />a tua história<br />não teria começo<br />nem fim:<br />Adeus somente a Deus<br />aos mortais, jamaisMademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-3485216388654965932009-06-14T01:40:00.002-03:002009-06-18T01:17:17.867-03:00Mon ami<br /><br />Meu amor de Pierrot morreu<br />Mon coeur, où tu est?<br />Cai e teus braços não me seguraram<br />Mon âme, où tu est?<br />Qu’est-ce que je fais sans toi?<br /><br />Meu amor de Arlequim morreu<br />Mon amour, où tu est?<br />Cai e tua cama não me amorteceu<br />Mon sex, où tu est?<br />Qu’est-ce que je fais sans toi?<br /><br />Pierrot et Arlequim<br />Me deixaram<br />Moi? Moi, je suis la Colombina<br />La Colombina sans amant<br /><br />Meu eu, meu outro eu<br />Où tu est? Ou tu est?<br />O que fazes então, Pierrot Arlequino,<br />Que não cuidas da tua Colombina?<br /><br />Où tu est?<br />Dis-moi, où tu est?<br />Dis-moi, qui a éte que te a donne<br />L’autorisation de mourrir?<br /><br /><br /><br /><br />(Peço desculpas pelo meu francês, c'est trèz bizzare, sobretudo na última estrofe...<br />depois eu procuro ajuda de um tradutor que saiba o que está fazendo...leia-se Grando...<br />mas não importa, é de coração =/<br />meu eu-lírico tá sozinho no mundo agora, e eu não sinto outra coisa que medo, e saudade)Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-75079464404618866402009-04-20T01:56:00.001-03:002009-04-20T02:00:24.854-03:00<span style="font-family:arial;">Bebi mais um gole daquela água. Quente e densa. Como uma dose de algum veneno. Ânsia, ódio. Então era assim. Fácil assim, o fim. </span><br /><span style="font-family:arial;"> Em seus olhos eu vi a mais perfeita descrição da dor... a dor que saia do meu coração flechava-os, de modo que lacrimejavam como seringueiras. Passei a mão no cabelo, e, fingindo indiferença, bebi outro gole. Ofereci o líquido. </span><br /><span style="font-family:arial;"> — Bem, isso é tudo que eu tenho pra te dizer.</span><br /><span style="font-family:arial;"> Silêncio. Teria preferido brigas, questionamentos, qualquer coisa. Nunca aquele choro contido.</span><br /><span style="font-family:arial;"> — Essa semana eu busco minhas coisas.</span><br /><span style="font-family:arial;"> E sai, deixando o peso de mil homens mortos pra trás.</span><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;">rascunho. essa personagem nem sabe o que quer da vida ainda. nem eu.</span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-88879427049379393352009-03-21T00:41:00.000-03:002009-03-21T00:45:23.189-03:00O inverno me traz qualquer coisa melancólica. Qualquer indício seu é capaz de me fazer sentir fraca. Perturbada. Sozinha. Triste. Incompleta.<br /> O vento que faz lacrimejar meus olhos sempre busca no meu âmago um choro, e dependendo da situação eu exteriorizo, ou não. Eu digo, eu mostro, ou eu engulo. A seco. Como os comprimidos pra dor, que tomo ao final da noite, sem ter disposição para buscar um copo d’água, muito menos alguém que os busque.<br /> Cobertas, travesseiros, tudo parece ter um ar doente. E realmente, é assim que me sinto. O frio não vem de fora. E mesmo quando eu penso naqueles que amo, o frio ainda me persegue. E não há pra onde fugir. Exceto para baixo dos edredons múltiplos, como em útero que não dará nunca a luz. Um útero estéril de uma cria incapaz de viver. Sem pai, nem mãe.<br /><br /><br /> A espera de um Morpheu, que traga, além de sono e sonho, Morphina.Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-35305363890725495682009-02-06T20:38:00.001-02:002009-02-06T20:43:27.252-02:00As nuvens são cinzas,<br />ou cinza é a minha visão?<br /><br />É tanta, tanta dor<br />A fumaça alheia<br />na minha cara<br />E o mofo que crias no meu coração<br /><br />Febre<br />Sob meu leito, uma cruz<br /><br />É tanta, tanta dor<br />O bafo de vinho alheio<br />na minha cara<br />E o mofo que crias no meu coração<br /><br />As nuvens são cinza,<br />ou cinza é a minha visão?Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-63235138127130800692009-01-18T23:50:00.000-02:002009-01-19T00:19:52.086-02:00<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Que nestas palavras não se aperceba nada meu, ou teu.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Esta noite estive lendo as tuas cartas, e pensei que não haveria sentido em lhe escrever novamente. Traçar meus sentimentos como um desabafo, talvez, afinal, todos nós sabemos, esse é o meu divã. </p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Tão velhas as cartas, que encontrei ali um outro eu, e um outro tu. Acorrentados e aprisionados em pequenos relicários em prateleiras quase imagináveis, gritando por socorro do esquecimento, eus passados imortais enquanto existirem no papel.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">E assim, observando mais distante nada percebo, sino que la distancia. ¿Lo qué hay entre nosotras?</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">È que o tempo passa... e como correntes marítimas leva tudo embora. Não há mais cartas a serem escritas, nem tardes mornas. Lembro dos planos, dos mundos que juntas criávamos, porque quem tem o dom de criar um personagem, é deus. E juntas éramos deusas. </p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">O ato de fingir, mentir e jurar meias verdades sobre o papel era o laço que nos unia.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Não minto ao dizer que sinto saudades, um aperto quando vejo tua letra, quando percebo que não sei mais como estar perto de ti. Sinto a ausência das conversas de horas e horas, ainda que vazias de sentido real. Do ciúmes do meu eu-lírico, quase rival do teu. Da competição saudável pela maior morbidez. Meus personagens querendo sentir mais dor e fome do que os teus, e os teus com espadas nas mãos para aos meus matar... Aonde foram?</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Esta não será mais uma carta. Eu nem usei caneta, não há rascunhos e riscos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Sem data, nem destinatário.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Apenas mais uma saudade expressa e que não será curada.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Nunca.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">E grito aos filhos, e aos filhos dos meus filhos que ninguém entenda a esta escritora, que um dia poderá ser diagnosticada como esquizofrênica, a não ser tu, querida amiga.</p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">(Dedicada a Kamila Ail da Costa, aquela que leu meus primeiros escritos, e que me entretinha com seus contos. Paz como a dos cemitérios.) </p>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-76824547309522533602008-07-08T00:04:00.001-03:002008-07-08T00:07:03.800-03:00Agora que já saiu no livro, eu posso postar...<br /><br /><br /><br /> <p class="MsoNormal">És a perfeição encarnada<br />em carnes quentes</p> <p class="MsoNormal">Não cabes em meu peito<br />Não habitas meus sonhos<br />nem meus pensamentos<br /><o:p></o:p><br />O que preenches<br />são outros vazios</p>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-11500942312481063922008-07-04T00:15:00.000-03:002008-07-04T00:21:52.036-03:00<p class="MsoNormal">Violarei-te aos poucos<br />Para que não te machuques<br />Imaculada página</p> <p class="MsoNormal">Serei breve e suave<br />Como o entardecer<br />Para que não tu fujas<o:p></o:p><br />Para que não te escondas<br />Amada poesia, não sumas<br />Nesta folha que é<br />Quase branca</p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Há, não é supimpa, mas que novo<br />mas quase inédito... tou com muita saudade de escrever e de atualizar aqui...<br />podem me cobrar uma vez por samana, eu prometo<br />=D<br />quero voltar a ser Deusa...digo, escritora<br />;)<br /></p>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-41508842152624071642008-04-27T00:27:00.001-03:002008-04-27T00:30:56.827-03:00<span style="font-family: courier new;">"Cito e recito autores mortos</span><br /><span style="font-family: courier new;">O Amor é mais poético</span><br /><span style="font-family: courier new;">publicado no século passado"</span><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family: courier new;">...extratos de mim mesma</span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-68147007384369370742008-04-14T00:25:00.000-03:002008-04-14T00:40:22.593-03:00Tomo por meus alheios sentimentos<br />ao escrever sobre aquilo que não sinto<br />Deslizo sobre a pele de desconhecidos<br />para roubar-lhes assim o âmago<br />e depois vomitar suas mágoas<br />nalgum papel<br /><br />Tomo por minhas alheias histórias<br />de seres que não conheci em vida<br />para que falem por meus dedos<br />o que não podem dizer com sons<br /><br />Tomo por minhas alheias palavras<br />ao dizer que derramaria meu sangue por ti<br />quando preferiria o teu em taça!<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;">Completamente prosaico...</span><br /><span style="font-family:arial;">Mas um desconto, ele deve ser de 2005 pelo menos, eu devia ter uns 16 aninhos...</span><br /><span style="font-family:arial;">só pra atualizar, e lembrar os velhos tempos</span><br /><span style="font-family:arial;">e como as criaturas das trevas me fascinavam, e ainda fascinam</span><br /><span style="font-family:arial;">apesar de não conseguir mais escrever sobre vampiros</span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-68731681173274935612008-03-21T21:58:00.000-03:002008-03-21T22:00:19.511-03:00<span style="font-family:times new roman;">Bebe amor!<br />Bebe dos lábios meus<br />O suave veneno,<br />Que é teu por direito.<br /><br />Bebe amor!<br />Bebe antes que se esfrie<br />Aquilo que é só teu!<br />Anda rápido porque<br />a noite é menor que parece...<br /><br />Bebe amor!<br />Bebe que a tua boca<br />Junto a minha boca<br />Faz gemer o céu.</span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-9369668151746712202008-03-15T12:30:00.000-03:002008-03-15T12:32:08.008-03:00folhetimNão me importa o que irão pensar, eu não irei me justificar. Chamem de crônica se quiserem, não faz diferença alguma, eu irei escrever sobre o que aconteceu, em forma coloquial e reflexiva da mesma forma.<br /> Estava eu no ônibus e acabei sentando perto de um cara com um uniforme, que se não me engano era da guarda municipal. Não, não, nem sou muito chegada em homens fardados, mas eu fiquei bem curiosa pelo livro que ele estava lendo, parecia um desses de cursinho pré-concurso público. E como domingo é a prova da prefeitura eu fiquei olhando descaradamente pro livro, até que o moço o guardou e pegou uma bíblia. Daí eu comecei a pensar com meus botões que ele deve ter me achado uma seguidora de satã, considerando meu all star roxo, a camiseta do Metallica e o pentagrama no pescoço. Sem mencionar o possível cheiro de tequila que restasse em mim, mas acho que não tinha mais cheiro... Então pra variar, me lembrei da Camile. Pensei, esse ae acredita no tal poder superior, levando em consideração que eu sou um tanto descrente, e não raras as vezes eu faço questionamentos que na verdade nem me importam.<br />Abriu no Gênesis, depois nos Salmos, eu tive vontade de dizer, “vêm cá, tu não sabe que pra uma boa leitura é preciso concentração, e não ficar saltitando de página em página???”, então ele foi ao fim da bíblia surrada e tirou um folhetim. E me entregou. Eu fiquei bem sem jeito, se fosse há algum tempo atrás, quando eu falava coisas ruins sem me importar, eu teria dito não. Mas dessa vez eu aceitei, talvez minha estupidez tenha se demonstrado no fato de que eu só agradeci e enfiei o bendito papel na bolsa sem nem olhar pra ele direito.<br /> O fato é que o tal papel tá em cima da minha mesa e eu não consegui jogar fora ainda. Seria bem conveniente dizer que eu guardei o papel pensando que Deus me mandou um sinal, bem conveniente pedir pra ir bem na prova amanhã, mas não vou pedir nada. Acho que se Deus existe, ele sabe o que cada um merece, e dá aquilo que a gente trabalhou pra ter. Ou não. Seja como for, nunca irei saber.<br /> Tá um dia lindo lá fora, e músicas em francês ecoam no meu quarto, o que mais eu posso pedir além disso? Muitas coisas eu sei. Mas se algo é divino, com certeza é o sol. O sol que fecunda tudo sobre a terra... Não há vida sem sol.<br />Talvez Deus pra mim seja muito menos etéreo do que pra maioria das pessoas.<br /> <br />Bendito aquele que crê sem ver.<br /><br /> Infelizmente eu não sei se essa sou eu.Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-66980599835571773742008-02-17T20:34:00.000-03:002008-02-17T20:40:29.901-03:00Anniversaire<span style="font-family:trebuchet ms;">-Eu juro que é verdade. Não, não eu sei que é um sonho, mas é verdade. Não efetivamente, mas vai ser. Eu acordei no meio da noite chorando, chorando não, era um rio que se formava em cima da cama, um rio de alegria e tristeza. Pára de rir, eu tô aqui te contando o drama da minha vida e tu ri da minha cara!? Seu bobalhão...</span><br />Ela era tão perfeita que posso lembrar de cada detalhe. Ainda posso sentir ela acordando no meio da noite e sua mão que automaticamente procurava meus cabelos, ainda levo a minha em procura da sua e me dou conta que estou sozinho no quarto, na casa.<br />Naquela manhã ela despertou elétrica. Pulou da cama com sua langerie preta, não muito pequena, mas muito sensual, as formas redondas e suas cores tão vivas. Ela abriu a cortina bege saltitante, e saltitante voltou pra cama. Sentou-se sobre mim abrindo os braços como quem mostra um quadro caro dizendo “Bonjour, mon amour! Houjourd’hui il fait soleil! Regarde la vie, regarde-moi! Regarde-moi car je t’aime!!!”.<br />Eu sorria, porque sorrir era tudo que eu sabia fazer diante dela. Perto dela eu me tornava pequeno, e isso nunca me incomodou. Eu a amo mais que tudo, sempre vou amar.<br />E mais a cada dia. Mais porque sempre se ama mais aquilo que não se pode ter.<br />Voltando a manhã que só fazia sol aos olhos dela, que sempre foram capazes de capturar beleza nas coisas mais banais, mas que, ao contrário, tinha um tom cinza, ou talvez fossem só algumas nuvens que eu interpretei como um mau presságio. Tomamos café perto das dez horas, em seguida ela abriu o e-mail e sorriu, e depois seu rosto perdeu a expressão.<br />— O que foi?<br />— Eu consegui.<br />— Conseguiu o quê?<br />— Aquele emprego.<br />— Qual deles, amor?<br />—Aquele em Paris.<br />Não se tocou mais no assunto até o jantar, mas eu sentia a respiração dela pesada, via o brilho que as lágrimas davam aos olhos de tempos em tempos, mas também sabia que ela precisava ir. Devia. Queria. Nunca passou pelos meus pensamentos pedir pra ela ficar. Era o sonho dela, o sonho agridoce. Também, talvez fossem só alguns meses, um ano, no máximo uma vida. E eu? O que eu ia fazer em Paris? Não ia, essa era a resposta. Pelo menos não por hora. Eu tinha minha faculdade, minha família, a loja. Por mais rápido que me formasse, seria no mínimo um ano e meio. Talvez ela voltasse antes disso, se nenhum francês imbecil a roubasse de mim.<br />A primeira semana teve telefonemas a cada noite. Cada tchau era mais difícil.<br />Ao final do primeiro mês ela já estava mais alegre, contava com detalhes as ruas por onde passava. A minha caixa de e-mail estava lotada de fotos.<br />Depois já não recebia mais tantas fotos, só alguns telefonemas, perdidos espaçados mais por obrigação do que por saudade, eu acho. Mas ela não me disse nada, fez uma surpresa: uma caixa cheia de coisas. Muitos cartões postais, cd’s de bandas que só ouvíamos pela internet e alguns livros que há tempos eu procurava em sebos.<br />Faz mais de três semanas que não ouço sua voz. É triste, mas eu sei que a tendência é cessar. E a culpa não é de ninguém. Hoje, por exemplo, foi nosso aniversário de casamento e ela nem ligou. Eu sei que ainda são 22:25, mas em Paris já é amanhã.Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-6113744359327037182008-02-03T23:24:00.000-02:002008-02-03T23:29:31.775-02:00<span style="font-family:times new roman;">Vou te amar<br />enquanto houver música<br />entre o corpo meu<br />e o corpo teu<br />que é meu também<br /><br />Talvez não compreenderás<br />e isso também não importa<br /><br />Silencias sem esquecer<br />do que te prometi<br /><br />Dorme tranqüilo<br />porque eu te amo,<br />mas sem vocativos</span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-11602152931515665912008-01-13T21:02:00.000-02:002008-01-13T21:30:25.260-02:00<span style="font-family:arial;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl-gMiWHj-BHF_KVHXtGgYJvETCVNg2qIXyxP1bKvpmvLm83dpJg5N61w0Ta0swgr10IQaf1g_-bhZnHNP2z4NkVhyphenhyphenaTsfPbUwRgDq6KjNr24pUd59fE2jYbq-3f4ImAh88z5_EDMOA7hR/s1600-h/pro+blog.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5155106768436241138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl-gMiWHj-BHF_KVHXtGgYJvETCVNg2qIXyxP1bKvpmvLm83dpJg5N61w0Ta0swgr10IQaf1g_-bhZnHNP2z4NkVhyphenhyphenaTsfPbUwRgDq6KjNr24pUd59fE2jYbq-3f4ImAh88z5_EDMOA7hR/s320/pro+blog.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:lucida grande;"><br /></span><br /><div><span style="font-family:arial;"><em>Podes me ouvir?</em><br /></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidtGov32efFLohWz50ADk20ZjDl8t3R-jiWnuULnqcvbjRuI7N5-JqsvaFcu1AcqBtHU8kCMuCik4wVe6b8Hs-HSNO2if3Kk8Ywqsa-a75dMlWHXqrm6SZilXrSffgIhdfETWCofFpLBxZ/s1600-h/pro+blog.JPG"></a><br />Poderia jurar<br /><br /><span style="font-family:arial;"><em>Podes me ouvir??</em><br /></span><br />Entre as árvores, talvez<br />pelos corredores<br />[mentais]<br /><br /><em><span style="font-family:arial;">Podes me ouvir???</span></em><br /><br />Deus, onde estará?<br />Apareça, criatura<br />Dê-me tua face<br />Faz clara a tua voz!<br /><br /><span style="font-family:lucida grande;"><em><span style="font-family:arial;">Podes me ouvir?</span></em><br /></span><br />Ah, será o vinho<br />ou haverá realmente<br />alguém a ouvir meus lamentos?<br /><br />Por Cristo, eu seria capaz<br />de vender minh’alma<br />para vê-lo uma só vez<br /><br />Tocar, talvez, sua branca fronte<br />Que deleite não seria,<br />Poder finalmente mirá-lo?<br /><br /><span style="font-family:lucida grande;"><em><span style="font-family:arial;">Podes me ouvir?</span></em><br /></span><br />Sim!Sim!Sim!<br />Mas calá-te maléfica voz<br />Ou então não serei mais eu<br />Não serei capaz de controlar-me<br /><br /><span style="font-family:arial;"><em>Podes me ouvir?</em><br /></span><br />...</div></div>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-700151996254216082008-01-05T20:26:00.000-02:002008-01-05T20:37:12.007-02:00A case of youEla pintava o olho esquerdo quando a irmã trocou a estação de rádio. Uma canção de acordes doloridos tocava enquanto uma voz suave cantava. Por um segundo, apenas um, ela desviou o olhar do espelho em direção ao som, imaginando que, talvez, fosse ele. Sempre ele com aqueles cds com velhas canções de woodstock, mas não. Sentiu um leve tremor, entretanto nada em sua essência doeu, nada seria capaz de lhe aflorar qualquer mágoa esquecida, simplesmente sentiu algo movendo-se, quase invisível, impossível de fazer reviver qualquer sentimento.<br />Ela era um lago, um lago silencioso e tranqüilo, a canção, a folha morta; caíra, sobre sua superfície, agitara-a de leve, mas logo afundaria em suas profundezas desconhecidas, de onde jamais sairia.<br />Assim ela definira seu coração, um lago cheio de folhas. Algumas dessas folhas flutuaram por longos períodos antes de sumir, outras tão vazias de significado que ela nem saberia dizer se lhe causaram qualquer movimento interior ao submergir.<br />A canção já estava no fim, não durou mais que vinte segundos, então ela foi até o armário onde pegou uma sandália baixa e seu anel favorito.<br />Despediu-se da irmã com um beijo na testa e um tímido ‘tchau’, enquanto colocava a mochila nas costas.<br />Fechar a portas trás de si foi o mais difícil, mal sabia para onde estava indo, mas sabia que deveria ir, independente de qualquer razão.<br />E foi.<br /><br /><br /><span style="font-family:times new roman;color:#333333;"><em>“oh, baby, baby<br />todas noites eu tenho sonhos estranhos<br />e você está em quase todos eles, querido.”</em></span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-55475446633225931632007-12-25T20:39:00.000-02:002007-12-25T20:43:27.154-02:00Voz silenciadaNo ângulo inverso ao habitual, notavam-se pétalas de rosa. Sob a água morna ela via o teto branco manchado por bolas vermelhas, as pontas dos seus cabelos subindo de encontro a superfície e o som que vinha parecia ondas lentas. A cada segundo ressurgia a imagem do relicário alheio. Testava quanto tempo era possível ficar embaixo da água; ninguém jamais conseguiu se suicidar afogado numa banheira.<br /> Foi por acaso que encontrara aquela foto venenosa. Até que ponto o amor é saudável? Ele era seu, e também daquela outra, e isso nunca fora possível. “Meu deus, o que eu faço? Reclamo meus direitos, digo que não quero mais, pago na mesma moeda? Meu deus, o que eu faço?” Na mesma peça de roupa que encontrara a foto, achou o papel velho, gasto tanto pular de bolso em bolso, prova mais que verdadeira: “Raquel – 9458-3146”. O amor dormia, seu celular inocente repousava sobre o criado mudo. Pegou-o, foi até a sala, e trêmula discou. A voz doce-alegre-sensual do outro lado dizendo “meu amor, meu amor, você esta hora?alô?alô?alô???”, interrompeu a ligação rápido. Não esperava que o celular tocasse em retorno, afinal, Raquel deveria saber que esta hora ele estaria em casa com a esposa.<br /> Então chorou, sentou-se e chorou mais, e com mais dor. Não de raiva ou ódio, chorou por simples desapontamento. Seis dias mais cedo quando ele encontrou o resultado do teste de gravidez, jurou a esposa que a amava, que ela era a única, e que sempre seria. “Há quanto tempo ele dorme com essa tal de Raquel? Faz quanto tempo? Eles se amam ou é só sexo? O que eu fui pra ele todo esse tempo? Uma palhaça apaixonada? Ele fingiu? Meu deus, como eu fui idiota!”<br /> Ela dormiu apreensiva naquela noite maldita, e na manhã seguinte não viu quando ele saiu pra trabalhar.<br /> Subiu o pescoço e respirou. 18:47, logo ele chegaria. Quatro minutos depois o labrador latiu faceiro no portão. O barulho das chaves movimentando-se enquanto ele abria a porta, o cão arranhando-a em seguida para entrar, ele gritando oi para chamá-la, o cheiro do jantar que ele trouxera, tudo isso pareceu tão distante e irreal que ela não foi capaz de mover nada em seu corpo.<br /> Ele abre a porta do banheiro, sorri para ela do mundo exterior, e ela não pode evitar sorrir de volta do seu mundo submerso. Então, emerge sombria, ele a beija e ela retribui enquanto sente seu coração esmigalhando-se.<br /> - Trouxe o jantar.<br /> - Tá. Já vou.<br /> Outro beijo, lento e molhado, a mão pressionando sua nuca, milhares de formigas picando sua língua e uma víbora enroscando-se no seu pescoço pra quase quebrá-lo. – Não demora.<br /> Treze minutos depois ela vestiu o roupão e jantou com ele. Quase não falou durante o jantar. Ele perguntava insistente o que ela tinha e ela só sabia dizer ‘nada, nada, eu não tenho nada’.<br /> - Tu não tem nada pra me dizer?<br /> - Não. Agora, tu pode me dizer o que tu tem?<br /> - Eu não tenho nada, achei que tu queria conversar comigo.<br /> - Eu sempre quero, tu sabe. – Sorriu, mas não obteve nenhuma retribuição.<br /> Ela saiu correndo e vomitou até que não houvesse mais a sair de seu estômago, senão uma água amarelada. Escovou os dentes e foi deitar-se meio zonza. Ouviu o barulho do chuveiro, e em seguida ele estava a seu lado.<br /> - Me desculpa.<br /> - Te desculpar por quê?<br /> - Por qualquer coisa. Parece que tu não me ama mais, o que eu te fiz de errado?<br /> - Não sei. O que tu fez?<br /> - Eu não sei...<br /> Virou-se para o lado oposto e deitou a cabeça sobre o travesseiro. Sentiu que ele fez o mesmo, uma lágrima fugiu de seus olhos. Limpou-a resolvida. Passou a mão sobre aquele ombro nu, beijou a orelha dele e disse baixinho que sempre iria amá-lo. Ele beijou as mãos dela, beijou sua boca, seu pescoço, suas bochechas e fizeram amor.<br /> Adormeceram.<br />No meio da noite ela acordou. Arrumou as malas e escreveu no verso do papel com o número de Raquel: “Meu amor, nunca vou te esquecer. Mas não posso te perdoar.”Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-21938258871112367702007-12-23T23:19:00.000-02:002007-12-23T23:32:37.758-02:00Túmulo Solar<span style="font-family:courier new;"><br /><br />Na manhã mais funesta<br />Quando o sol negro nascer<br />Quimeras irei colher<br /><br />Quando a lua for astro mor<br />Será então o apogeu<br />Do novo sistema<br />Dos planetas inalteráveis<br /><br />O sol eu sepultei<br />Sob teus pés, meu amor<br />Para que um dia tu possas<br />Flores fosforescentes colher</span><br /><span style="font-family:Courier New;"></span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-23790651217353376182007-11-18T11:58:00.000-02:002007-11-18T12:16:38.557-02:00Savana sonhada<span style="font-family:lucida grande;">No corpo quase podre<br />os primeiros vermes germinavam<br />No céu abutres sobrevoavam<br /><br />O sol quente latejava a cabeça<br />suas mãos sangravam<br />e não sentia as pernas<br /><br />Naquela visão infernal<br />o cheiro pútrido cortava-lhe<br />o nariz e o cérebro<br /><br />Não sabia de que lado<br />ficava o norte<br />ou se deveria ir ao sul<br /><br />Uma manada de elefantes<br />surge à esquerda<br />Um leão caminha em sua direção<br /><br />Refletiu-se naqueles olhos<br />Caiu de joelhos e chorou<br />As lágrimas formaram uma poça<br /><br />Um outro alguém exato<br />lhe estendeu a mão<br />que foi picada por uma peçonha<br /><br />A tempestade caiu num grito de dor<br />... adormeceu<br />e acordou em terras estranhas</span><br /><span style="font-family:lucida grande;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;">(dejavu?oui,oui... é velho sim, mas em formato novo!</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">um viva a arte de recortar!</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">um viva ao meu eu-lírico!</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">um viva ao seu eu-lírico!</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">um brinde aos corpos que ainda estão quentes...)</span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-49584892077586318592007-11-02T20:15:00.000-02:002007-11-15T20:11:49.966-02:00<span style="font-family:courier new;"><strong>As nuvens são cinzas,<br />ou cinza é a minha visão?<br /><br />É tanta, tanta dor<br />A fumaça alheia na minha cara<br /><br />E o mofo que crias no meu coração<br /><br />Febre,<br />sob meu leito, uma cruz<br /><br />É tanta, tanta dor<br />O bafo de vinho alheio na minha cara<br /><br />E o mofo que crias no meu coração<br /><br />As nuvens são cinzas,<br />ou cinza é a minha visão?</strong></span>Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6003629702701276344.post-42128869507422266022007-10-20T15:09:00.000-02:002007-11-15T20:11:26.338-02:00O NascimentoO útero se contraía, mas ainda não era hora; a gestação se encontrava no quinto mês. Estava só no pequeno quarto mal iluminado por uma lâmpada fraca, não havia janelas, só um buraco fechado por uma cortina quase transparente desempenhando a função de porta. Acocorada no canto ela ouvia os três filhos brincarem na sala. Um deles tossia muito, os outros dois encenavam personagens fantásticos. Ela não sabia como ainda não tinham morrido de fome; deus era bom o bastante para não deixá-los morrer e mau o suficiente para engravidá-la mais uma vez.<br />“E agora?E agora? Que vou fazer?”, pensava olhando pra barriga com estrias e amaldiçoando o ser dentro dela. Sentou-se no colchão de casal no chão, um líquido negro-esverdeado correu pernas abaixo. “Fica ai dentro, guri!”. A respiração cada vez mais acelerada, os batimentos descompassados, outra contração e um jorro de líquido pastoso. De súbito lembrou que sua irmã certa vez fizera o parto de uma vizinha, talvez pudesse ajudar.<br />- Felipe, corre buscar tua tia! Diz pra ela vir correndo, leva teus irmãos e fiquem lá! – As crianças foram correndo o mais depressa que podiam com seus passinhos de pernas curtas.<br />A irmã de Suzana chegou em menos de quinze minutos, morava a poucos barracos de distância.<br />- Que tu tem, irmã?<br />- Não sei, acho que o guri quer sair.<br />- Vamos pro hospital.<br />- Não, me ajuda. Deixa ele sair aqui mesmo, ele já tá morto. – Disse ela segurando a mão da irmã com força, deixando claro que não queria ir pro hospital, não queria médicos, enfermeiras, tinha certeza que não era um nascimento, era um aborto.<br />Não demorou para que a criança morta saísse. Roxa, como se suas carnes estivessem podres, em nada se parecia com um ser humano. Suzana, pálida feito assombração, contemplava aquele ser que dormia sobre o colchão.<br />- O que tu vai fazer com ele?<br />- Não sei.<br />- Melhor seria enterrar antes que alguém apareça.<br />- Não, deixa ele aí mais um pouco. Depois eu sumo com ele. – Suzana bebeu um pouco da água que a irmã lhe trouxe. – Tu fica com meus filhos até amanhã? – Um assentimento com a cabeça. – Amanhã eu pego eles, depois que sumir com ele.<br />Naquela noite choveu forte e ela dormiu um sono pesado com seu filho necrosado. Sonhou com uma tribo indígena que comia seus mortos e quando acordou já sabia que naquele dia seus filhos, que há muito não comiam nada além de arroz e farinha, comeriam carne.Mademoiselle Cristianahttp://www.blogger.com/profile/12222047956396759380noreply@blogger.com7